Ponchaillou.

Tout envoyer en l'air. Gueuler un bon coup sans maîtriser les larmes. De toute façon, on n'maîtrise plus vraiment là. Se dire que jusqu'à maintenant, tout allait bien. Mais quelle conne. La maladie. La putain d'maladie. Elle ne peut pas. Pas là. Non. Plus tard. Le plus loin.
Ne rien dire. Surtout ne rien dire. Ca propagerait, ça... tuerait.

On ne joue plus dans la cour des sentiments.

C'est grave entendez-vous ? Comprenez-vous ?

Mon Dieu. Je vous en PRIE.